Chez Lilou

« Il avait engagé un pari avec le destin. S’il survivait à cette randonnée, il se ferait une raison. Sinon, il remettrait son sort entre les mains des dieux. Le pluriel était intentionnel. Il n’arrivait pas à croire à un Être suprême unique, pianotant sur un clavier d’ordinateur divin, insérant tel élément ou en supprimant à jamais tel autre ».

Je suis assez fidèle, quand j’aime un auteur, je le suis… c’est le cas par exemple d’Elizabeth George. Je viens de terminer « Le rouge du péché ». On y retrouve notre cher commissaire Thomas Lynley, 3 mois après l’assassinat de sa femme Hélène. Complètement détruit, il a laissé derrière lui Scotland Yard, sa famille, ses amis… et on le retrouve sur un chemin côtier de Cornouailles… marchant, encore et encore, pour s’épuiser, ne pas penser et aller dans des endroits quasi déserts et où en tout cas, il ne rencontre que des personnes ne le connaissant pas et surtout ne connaissant pas son histoire, sa femme…

Et comme de bien entendu, il tombe sur un cadavre… un crime… et le voilà, contre son gré, mêlé à l’enquête… bon gré, mal gré, le revoilà plongé dans le monde des vivants… et notre si particulière et aimée Sergent Barbara Havers qui arrive… bref, encore un très bon roman d’Elizabeth George… je me régale… je conseille sans modération !

« C’était pour fuir tout ce qui lui rappelait Helen à Howenstow qu’il avait entrepris de parcourir la totalité du sentier côtier du Sud-Ouest. Une telle randonnée était bien la dernière chose qu’aurait tentée Helen (« Mon Dieu, Tommy, tu es fou ? Les chaussures de marche sont toutes tellement hideuses… »). Rien sur le trajet ne risquait de le faire penser à sa femme.

C’était compter sans les mémoriaux qui jalonnaient le sentier. Rien de ce qu’il avait lu avant de se mettre en route ne l’avait préparé à cela. Depuis les simples bouquets de fleurs agonisantes jusqu’aux bancs gravés aux noms des défunts, la mort le défiait presque tous les jours, au mépris des efforts qu’il déployait pour l’oublier ».

Résumé éditeur !

Inconsolable trois mois après le meurtre de son épouse, Thomas Lynley erre le long des côtes de Cornouailles, loin de l'absurdité du monde. Lorsqu'il découvre le cadavre d'un jeune grimpeur au pied des falaises, son retour à la réalité est brutal. Chargée de l'enquête, l'inspecteur Bea Hannaford renonce vite à considérer comme suspect le vagabond aux vêtements crasseux qui présente des papiers au nom de Thomas Lynley. En manque d'effectifs, elle le met à contribution : il est certes un témoin, mais, une fois son identité vérifiée, elle ne doute pas que son expérience de commissaire au Yard pourra s'avérer utile. Dans ce pays sauvage de falaises et de mer démontée, Lynley participe à contrecœur aux investigations mais reprend pied peu à peu. Il retrouve son éternelle partenaire, Barbara Havers, que Londres a dépêchée sur place autant pour collaborer à l'enquête que pour mener à bien une mission délicate : récupérer Lynley. Après le succès d'Anatomie d'un crime, son grand roman social, Elizabeth George renoue avec son art consommé du suspense et tisse une intrigue d'une incroyable densité, multipliant les fausses pistes et les faux coupables. Un roman magistral qui, après trois ans d'absence, marque le retour tant attendu de Thomas Lynley et Barbara Havers.

« — Santo et moi étions très proches. Vous êtes proche de votre mère, Cadan ?

— Non.

Il n’ajouta pas qu’il était impossible d’être proche de Wenna Rice Angarrack McCloud Smythe, alias la Bougeotte. Elle n’était jamais restée assez longtemps au même endroit pour ça.

— Santo et moi étions très proches, répéta Dellen. Tous les deux, nous étions des sensuels. Vous savez ce que ça veut dire ?

Elle ne lui laissa pas l’occasion de répondre, mais de toute façon il aurait été bien en peine de lui donner une définition.

— Nous vivons pour et par les sensations, enchaîna-t-elle. Pour ce que nous voyons, entendons et respirons. Pour ce que nous goûtons. Pour ce que nous touchons. Et pour ce qui nous touche. Nous jouissons de l’existence sans mauvaise conscience et sans crainte. Santo était comme ça. Voilà comment je lui ai appris à vivre ».

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« Du coup, quand elle trouva Barbara Havers en train de parcourir le programme de la journée sur le tableau blanc, Bea la considéra d’un œil critique. Cet examen visait à évaluer sa conscience professionnelle, non à porter un jugement sur ses goûts vestimentaires pourtant désastreux. Ce jour-là, le sergent Havers portait un pull marin avachi par-dessus un tee-shirt à col haut orné d’une tache de café, un pantalon en tweed vert olive trop court d’au moins trois centimètres et démodé depuis une bonne dizaine d’années, et les mêmes baskets rouges que la veille. On aurait dit un croisement entre une clocharde et une réfugiée de guerre habillée par l’Armée du salut ».

« A quoi bon essayer d’imposer sa volonté à un adolescent quand il possédait sa volonté propre ? Après tout, nul n’était obligé de faire la même chose que ses parents. Sinon le monde n’évoluerait jamais, et serait peut-être même dépourvu d’intérêt. Tout y serait d’une monotonie effroyable, génération après génération. D’un autre côté, ce ne serait peut-être pas plus mal ».

« Les articles des journaux – tabloïds, magazines, peu importe – ne mentionnent que les évènements spectaculaires, poignants, sordides. Ils ne citent jamais ces pans d’existence composés de détails quotidiens, à la fois précieux et inoubliables. Pas assez dramatiques… Et pourtant, au bout du compte, ce sont ces moments-là qui nous définissent ».

« On pouvait qualifier ces évènements de bons ou de mauvais, on pouvait dire simplement qu'ils faisaient partie de la vie. Et celle-ci se poursuivait. On n'obtenait pas ce qu'on voulait, et c'était comme ça. On pouvait maugréer ou on pouvait faire front. Un jour, il avait vu à la bibliothèque une affiche qui disait : "Quand la vie vous offre des citrons, faites de la citronnade". Sur le coup, il avait trouvé ça idiot mais, dans le fond, ça ne l'était pas tant que ça ».

« Cette supplique était le leitmotiv de leur couple. Depuis toujours, il ne vivait que pour la servir, et elle ne vivait que pour être servie ».

« Tu vois c’est pour cette raison que je dois sans arrêt m’acheter des chaussures neuves. Je mets si souvent les pieds dans le plat que toutes mes paires sont bousillées ».

« Les photos servaient à fixer les souvenirs heureux. Elles étaient les instruments qui nous servaient après coup à fuir la vérité ».

« Août 1944 : comme un bouquet de feu d’artifice, la libération de Paris ! Paris libéré !

Qu’est-ce que cela peut représenter pour moi, à cette époque là ? Les voyages, les exodes, les fuites de 1939 à 1945 n’ont pas rendu ma vie douloureuse ; la faim ne m’a jamais vraiment tenaillée, je n’ai jamais été séparée trop longtemps de ma mère, nous n’avons jamais porté l’étoile jaune, aucun de nous n’a été déporté. Mes peurs et mes douleurs d’enfant, est-ce vraiment à la guerre que je dois les imputer ?

Je pense que le mot « libération » voulait dire pour moi que c’en était fini des morts et des atrocités, et que le monde allait pouvoir se retrouver. C’était comme une immense fête. J’allais revoir ma Granny. Nous allions habiter enfin une vraie maison. J’allais pouvoir être juive sans peur, librement ».

Je savais que je lirai un jour un livre sur Barbara ou encore mieux de Barbara… et voilà, c’est fait ! Et j’en suis heureuse et émue. J’en sais un peu plus sur cette grande dame, bien que ses mémoires soient interrompus par un départ trop précoce…

J’ai connu Barbara un peu par hasard… en allant voir son spectacle « Lilly Passion » qu’elle a monté avec Gérard Dépardieu. A l’époque j’étais jeune et j’aimais bien encore Depardieu, j’y suis donc allée pour lui, sans la connaître plus que ça, à part son nom et peut être l’Aigle noir. Résultat, je n’ai pas du tout aimé la prestation de Depardieu mais j’ai eu un vrai coup de cœur pour Barbara… complètement sous le charme de sa voix, si belle et si fragile en même temps… et depuis je l’ai aimé beaucoup et j’ai eu la chance de la revoir sur scène avec son dernier spectacle qui parlait du Sida à Grenoble. Je dis bien la chance car elle avait une telle présence ! Une vraie grande dame.

Dans ce livre, elle nous dévoile un peu ce que fut son enfance, ses douleurs, ses manques, ses traumatismes, mais sans se plaindre, non avec pudeur…

Et elle nous parle avec force de sa volonté de chanter, depuis toute petite, pas du tout entendue et comprise par sa famille… mais cette envie, ce besoin l’habitent et elle fera tout pour y arriver. Enfin c’est chanter mais aussi et surtout jouer du piano… quitte à jouer sur la table sur un piano imaginaire !!!! Mais une grosse opération de la main lui fera perdre les tendons de l’un de ses doigts et donc normalement adieu au piano… mais à force de volonté, elle arrivera des années après à jouer….

Elle nous raconte ses galères, ses voyages, tous ses combats pour arriver à son but… chanter ! Au prix souvent de sa vie personnelle ou en tout cas, amoureuse.

Mais au final, c’est une femme heureuse. Car derrière ce personnage de femme en noir, on découvre que c’est quelqu’un de très gai, de rieur et qui a le goût du bonheur… malgré tout !

Bref si on aime Barbara, on prend un vrai plaisir à la lire ! Et puis on la réécoute avec une oreille « neuve » car on sait dans quelles conditions elle a écrit ou chanté telle ou telle chanson… émouvant !

« En ce temps-là, on chantait encore, on fredonnait dans la rue, partout. On sifflotait, c’était joyeux. Il y a longtemps que je n’ai plus entendu un « ouvrier du bâtiment » siffler. Il est vrai que les échafaudages sont de plus en plus hauts, les éventuels sifflets couverts par le bruit des villes.

Comme c’était bien les chanteurs des rues, avec leur porte-voix ! Tout le monde alentour reprenait en chœur et les vieux porte-monnaie de cuir s’ouvraient pour acheter des partitions ornées des stars de l’époque.

Ça bougeait, ça guinchait, ça déguingandait, ça chaloupait, ça enamourait, ça déclamait férocement, ça peinturlurait l’hôpital, ça racontait l’amour d’une mère, le corps chaud d’un homme, les roses du dimanche, les hanches des filles, les hommes à rouflaquettes ou en haut-de-forme, chaussés de leurs vernis à guêtres, ça politiquait ferme, c’était la criée du quotidien, le journal de pas d’heure en plein air ».

Résumé éditeur :

Plus jamais je ne rentrerai sur scène.

Je ne chanterai jamais plus.

Un soir de 1993, au Châtelet, mon cœur, trop lourd de tant d'émotion, a brusquement battu trop vite et trop fort, et, durant l'interminable espace de quelques secondes où personne, j'en suis sûre, ne s'est aperçu de rien, mon corps a refusé d'obéir à un cerveau qui, d'ailleurs, ne commandait plus rien.

J'ai gardé, rivée en moi, cette panique fulgurante pendant laquelle je suis restée figée, affolée, perdue.

J'ai dû interrompre le spectacle pendant quelque temps, puis définitivement...

Durant deux ans, j'ai fait le deuil d'une partie de ma vie qui venait brusquement se terminer.

Ecrire, aujourd'hui, est un moyen de continuer le dialogue.

« Le chagrin ne nourrit pas, mais fait grossir ».

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« Dans ma période « belge », La Mansarde reste comme une clairière, une belle saison où fleurissent des âmes joyeuses et claires.

Entre-temps, je ne cesse de bouger. Je marche. J’auto-stoppe entre Bruxelles et Charleroi. Maintenant, j’ai des amis ici et là. J’auditionne dans des petites boites ; je ne me souviens pas trop de ce que j’y chante. Je rencontre des autres, des différences. Cela dure deux ans et puis, à nouveau, je vais dériver : mes amis m’ont déjà tant donné que je ne veux plus rien accepter.

Un soir, sans l’avoir prémédité, je sors de la ville. Je marche. Je prends la route du « Sud ». Je ne me rends même pas compte que je men vais. Je suis vêtue d’une salopette verte, chaussée de grosses bottes lourdes ; c’est là toute ma richesse. Je n’ai plus mes papiers, je les ai abandonnés dans un hôtel que je ne pouvais plus régler. Je n’ai plus rien ».

Je ne résiste pas à vous mettre une chanson…

Nantes, écrite à l’occasion de la mort de son père.

« J'ai aimé la rencontre avec les hommes de ma vie, la dualité, la complicité, le rire, la quiétude, la séduction, l'impérieux besoin de reconquérir chaque matin, de rêver une vie à deux tout en sachant parfaitement que rien ni personne ne résisterait à mon piano, à mes théâtres, à la route partagée avec d'autres ».

Et une autre pour le plaisir, mais y en aurait tant !

Dis, quand reviendras-tu ?

« Les mots se remettent à écrire tout seuls. C’est « A mourir pour mourir » qui vient avec le rythme de la musique. Puis, une nuit, pendant mon sommeil, j’entends distinctement les paroles et la musique du « Petit bois de Saint-Amand ». Je rêve que je l’enregistre sur mon magnétophone. Le lendemain, à ma grande stupéfaction, « Le Petit Bois de Saint-Amand » est presque composé.

Et puis les mots ne viennent plus. Ne cognent plus. Ne veulent plus sortir.

Où sont-ils donc passés, les mots ?

Quand les choses vont mal, Louis Hazan me rassure en me disant qu’un jour ou l’autre tous les artistes « ont la maladie ». Il a raison ! »

« Première décision à prendre, et sans perdre de temps, parce qu’il ne lui restait plus que quarante-cinq minutes : le choix d’une tenue. Il lui fallait avoir l’air professionnelle sans pour autant paraître désireuse de se concilier à tout prix les bonnes grâces de Hillier. Un pantalon et une veste assortie devraient lui permettre de faire pro, sans plus. Elle allait donc mettre un pantalon et une veste.

Elle les récupéra là où elle les avait laissés : en bouchon par terre dans un angle du bungalow, derrière le téléviseur. Impossible de se souvenir comment ils étaient arrivés là. Elle les prit et les secoua, évaluant les dégâts. Quelle belle chose que le polyester ! On pouvait se faire piétiner par un bison sans qu’il y paraisse.

Elle se mit en devoir de revêtir cet ensemble improvisé. Il n’était pas tant question d’afficher un souci de la mode que d’enfiler le pantalon et de dénicher un chemisier pas trop froissé. Elle opta pour les chaussures les moins vilaines de sa collection – des chaussures plates éraflées qu’elle enfila à la place des baskets rouges qu’elle aimait tant – et cinq minutes plus tard elle attrapait deux Chocotastic Pop-Tarts. Qu’elle glissa dans son sac en fonçant vers la porte ».

C’est du grand Elizabeth George… J’ai aimé ce livre de A jusqu’à Z !!!

Tout ce que j’aime… les personnages (Inspecteur Linley, Helen, Barbara Havers, Hilliers…), tous, avec leurs complexités, les liens qui les unissent… l’enquête, le suspens, les pistes qui partent dans tous les sens et une intensité dramatique dont je ne peux révéler la teneur ici sans trop dévoiler un des attraits de cet ouvrage, mais vraiment… excellent ! Bref, une fois commencée la lecture, impossible de la lâcher.

À lire de toute urgence.

« Nkata réussit à quitter Victoria Street sans avoir d’accrochage avec Hillier. Il avait reçu sur son portable un message de la secrétaire de l’adjoint au préfet lui faisant part du « désir de sir David de s’entretenir avec lui avant la prochaine conférence de presse ». Message dont il n’avait pas tenu compte. Hillier n’était pas plus désireux de s’entretenir avec lui qu’il n’était désireux de s’exposer au virus Ebola. Un fait qui n’avait pas échappé à Nkata, lequel savait lire entre les lignes à l’occasion de chacune de ses rencontres avec cet homme. Il en avait assez de n’être là que pour la galerie, de servir les intérêts d’un Hillier impatient de prouver à la presse que l’égalité des chances pour les minorités n’était pas une vaine formule dans la Police métropolitaine. Il savait que s’il continuait de jouer ce jeu-là – celui de la propagande –, il finirait par mépriser son métier, ses collègues et se mépriser lui-même.

Ce qui n’était juste pour personne. Aussi s’échappa-t-il de New Scotland Yard aussitôt après la fin de la réunion dans la salle des opérations. Prenant l’ambre gris comme prétexte ».

Résumé éditeur :

Londres, aux abords de l'hiver... Une série de crimes atroces ébranle le quotidien déjà sordide des quartiers défavorisés. Les victimes sont de jeunes adolescents métis au parcours chaotique, tous torturés selon un rituel macabre. Désireuse de boucler cette sulfureuse affaire au plus vite, Scotland Yard confie l'enquête à l'inspecteur Thomas Lynley et à sa fidèle adjointe Barbara Havers, contraints cette fois-ci, de faire équipe avec un psychologue et un énigmatique sergent. C'est le début d'une véritable plongée au cœur des bas-fonds londoniens où, entre terrains vagues insalubres, ruelles poisseuses et centres de réinsertion pour délinquants juvéniles, un serial killer particulièrement pervers s'apprête à accomplir son grand œuvre...

« Il l’embrassa sur le front puis sur la bouche.

« Tu seras toujours décorative à mes yeux, lui dit-il. Même quand tu auras quatre-vingt-cinq ans et que tu seras édentée.

— J’ai l’intention de conserver mes dents jusqu’à mon dernier souffle. Elles seront impeccablement blanches, droites, et absolument pas déchaussées.

— Je suis impressionné.

— Une femme doit avoir de l’ambition. »

Il éclata de rire. Elle réussissait toujours à le faire rire. C’est pourquoi elle lui était nécessaire. Il aurait eu bien besoin d’elle ce matin pour détourner ses pensées de Barbara Havers et de son instinct suicidaire.

Si Helen était pour lui un miracle, Barbara était une énigme. Chaque fois qu’il croyait l’avoir enfin remise sur les rails de la rédemption professionnelle, elle s’empressait de faire quelque chose qui le détrompait ».

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« Dans le monde de ces tueurs, la possession, la terreur, la tuerie étaient tout ce qui comptait. Fu, Lui, suivait un autre chemin, et c’est ce qui rendait son état actuel beaucoup plus difficile à gérer. S’il avait voulu rejoindre les rangs des porcs, Il serait plus tranquille maintenant : Il n’aurait qu’à sillonner les rues et en l’espace de quelques heures… Il connaîtrait de nouveau l’extase. Parce qu’il n’était pas fait ainsi, Fu recherchait l’obscurité pour parvenir au soulagement ».

« — Vous devenez plus humain, dit-elle, mais ça ne fait pas de vous un mauvais flic.

— C’est le mariage. Cette notion de paternité. Ça vous donne… Ça me donne le sentiment d’être trop exposé. Je me rends compte à quel point la vie est fragile. Elle peut s’envoler en un instant, et tout ça… tout ce qu’on fait, vous et moi… ça me le rappelle. Et… Barbara, voilà bien une chose que je ne me serais jamais attendu à ressentir.

— Quoi ?

— Que je ne supporte plus cette idée. Et que la perspective de traîner quelqu’un par les couilles devant le juge n’y changera plus rien pour moi.

Elle tira une longue bouffée de sa clope et la garda longtemps. La vie relevait du coup de dés, eut-elle envie de lui répondre. Elle offrait quelques ficelles, mais aucune garantie. Mais ça, il le savait déjà. Tous les flics le savaient. Exactement comme tous les flics savaient qu’il ne suffisait pas d’aller bosser chaque jour dans le camp des bons pour protéger sa femme, son mari ou sa famille. Ça n’empêchait nullement les gosses de mal tourner. Ni les femmes d’aller vers l’adultère. Ni les maris d’avoir une crise cardiaque. On pouvait facilement perdre en un éclair tout ce qu’on avait. C’était la vie.

— Il faut vivre au jour le jour. Voilà ce que je dis. Ça ne sert à rien de se soucier du lendemain tant qu’on n’y est pas ».

« De tous mes enfants, tu as toujours été le plus dur avec toi-même. Tu étais toujours en train de chercher la meilleure façon de te comporter tellement tu étais soucieux de ne pas commettre de faute. Mais, mon chéri, il n'y a pas de faute. Il n'y a que nos désirs, nos actes, et les conséquences qu'ils entraînent les uns les autres. Il n'y a que des événements, la façon dont nous y faisons face, et ce que cela nous apprend ».

« Tout, dans notre vie, lui dit-elle à mi-voix, mène à tout le reste de notre vie. Chaque moment du présent a donc un point de référence, dans le passé et dans l'avenir. Je veux que tu saches que tu es - tel que tu es maintenant et tel que tu seras toujours - pleinement à la hauteur de ce moment, Tommy. D'une manière ou d'une autre. Quoi qu'il en découle ».

« Et puis le silence m'a sortie de mes pensées

Son silence

J'étais seule à respirer. Plus de bruit d'oxygène.

Plus de bruit de Laurette.

Plus de Laurette ».

Je suis une fille de la génération Big Bazar… j’ai grandi avec les chansons de Michel et Stéphanie Fugain et leur joyeuse troupe toute bariolée… j’ai chanté, dansé sur ces musiques si entrainantes et gaies, pleines de vie… donc forcément quand Laurette Fugain est décédée d’une leucémie à 22 ans, cela m’a touché… et puis mourir si jeune. J’ai admiré le combat mené par sa mère pour les dons de plaquettes, de sang… celui de toute la famille.

Et puis quand j’ai vu que sa sœur ainée, Marie, que je connaissais, entre autres, pour l’avoir vu dans la série Navarro, qui sortait ce livre… j’ai su de suite que je le lirai. D’emblée son cri, sa détresse, je la comprenais et je voulais la lire, par solidarité peut être… je ne sais.

Donc je l’ai sous le coude, depuis quelques temps, quand j’ai pu me le procurer, et là, alors que ce n’était pas vraiment le moment, j’ai senti qu’il fallait que je le lise.

Livre lu en 24h, ce qui ne veut pas dire, livre facile ou insignifiant. Bien au contraire.

Livre bien écrit, ce n’est pas toujours le cas de la part de personnalités, sans pathos (je n’aurais pas supporté d’ailleurs), avec simplicité, sincérité mais retenue. Elle parle, explique, mais n’étale pas et ça, j’ai apprécié.

Et ce qu’elle écrit m’a parlé, m’a un peu rassuré, je ne suis pas seule à ressentir certaines chose, à être confrontée à certaines choses si dures et incompréhensibles.

Et bien que ce livre parte de la mort d’une jeune fille qui avait encore toute sa vie à vivre, il est plein de vie et donne un certain espoir. Enfin c’est ce que j’ai ressenti.

Bref, je le conseille vivement. Sans prétention, c’est un livre qui m’est utile.

« Et moi ? Ai-je le droit à la moindre considération pour ma propre douleur ? Ou bien ne suis-je là que pour donner des nouvelles de mes parents ? Je suis quoi, moi ? Relation presse de la famille Fugain ? Sans oublier ceux qui me narraient à quel point ils étaient tristes et bouleversés sans même me demander comment je vivais l’absence de ma sœur.

C’est fou ! J’étais celle qui recueillait les blessures de chacun. Tout le monde me donnait l’impression que j’étais extérieure à ma propre famille. Que je ne faisais pas partie de l’équation. Et surtout que je souffrais moins. J’étais la grande, capable de faire face à ce drame. J’avais ma vie, un homme que j’aimais. Et moi je ne perdais pas un enfant !

C’est vrai. Je ne perdais pas un enfant, mais une sœur… ma petite sœur, la seule que j’avais ».

Résumé éditeur :

18 mai 2002. Laurette vient de quitter ce monde dans les bras de sa grande sœur. La famille est ravagée, les amis arrivent, tous s'apitoient sur la douleur des parents, sur son petit frère Alexis, si jeune pour un tel drame... Et Marie, elle n'a pas mal, elle ? Elle, l'aînée, la belle fiancée de vingt-huit ans, la vivante : pas de quoi se plaindre, sans doute... Personne ne lui a demandé comment elle allait, ni ce jour-là, ni après.

Et cet «après» a duré des années.

Des années à subir les ravages d'un chagrin que chacun garde pour soi et compense comme il peut. « Je suis mort(e) avec Laurette », disent les parents. Ah bon ? Et moi, et Alexis, on est orphelins, en plus ? Une maman qui se consacre au don de plaquettes dans une association admirable, « mais qui m'a volé et ma mère et ma sœur ».

Laurette, icône de la leucémie ? Marie, dans son souvenir, la veut pleine de vie, farceuse, « chiante » parfois (mais oui !). Et si forte, dans sa lutte ultime... Elle disparaît et tout s'effondre.

La tribu Fugain éclate, le chef de famille s'enferme dans la musique, puis fuit la maison mausolée... Marie ne sait plus où elle en est.

« Ah, comme j'aurais voulu qu'il y ait un mode d'emploi ! Comment réussir sa vie en vingt leçons, sans traumatiser par sa tristesse son mari, ses enfants, sans haïr un père qui se reconstruit ailleurs et laisse une mère éplorée qui se change les idées en côtoyant tout le malheur du monde ?»

Marie a fini par trouver. Mais cela lui a pris dix ans.

« Il existe une catégorie d’endeuillés qui demeurent invisibles aux yeux des autres : les « oubliés de la douleur »… »

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« Je suis tellement optimiste qu'au début mon mari pensait que j'étais naïve. M'en fiche ! Je préfère être traitée d'optimiste naïve que de défaitiste blasée.

Parce qu'au fond, pour quelques déceptions, c'est quand même plein de bonheurs quotidiens que la naïveté m'offre. Et pour peu que les gens qui vous entourent vous ressemblent, la vie se transforme en arc-en-ciel... »

« Quand des résultats médicaux déclenchent des rendez-vous supplémentaires sans aucune journée d’attente, lorsque votre dossier passe devant les autres, votre imagination a vraiment de quoi se nourrir. Toutes les maladies s’envisagent alors. Cancer, sida, hépatite C… Pourquoi devait-elle faire au plus vite et pourquoi notre généraliste était-il si soucieux ? »

« Je pense que ce qui est le plus angoissant dans la vie, c’est quand l’ordre établi vacille, vous emportant dans un tsunami de doutes et de craintes. Quand « l’Autorité » responsable n’est plus capable de vous rassurer, de vous répondre.

Quand les gardiens du savoir n’ont pas les solutions.

Pour nous ce fut quand, vers la fin, le professeur qui s’occupait de Laurette nous répondit à ma mère et à moi qu’« ils » ne pouvaient pas enrayer l’hémorragie dont elle souffrait car il n’y avait plus assez de plaquettes. Et que les rares poches qu’ils détenaient étaient réservées aux urgences.

Nous n’avions donc pas le même sens de l’urgence !

Ma sœur n’était-elle pas aussi importante que n’importe quel inconnu qui aurait été amené là, à moitié mort, après avoir percuté une voiture ou même tué une famille innocente en roulant sans permis ?

Je n’oublierai jamais la façon dont le professeur a détourné le regard en voyant notre stupeur, désolé pour nous, impuissant pour elle.

Quand ceux qui peuvent n’ont plus les moyens, le sol se dérobe sous vos pieds. Si eux ne peuvent pas, alors qui ? »

« J’ai beaucoup répondu au courrier des malades, des familles qui vivaient ou avaient vécu la même situation. Au début, je me suis énormément investie. Mais à chacune de mes réponses, je revivais la mort de Laurette. C’était difficile et éprouvant. Bien des larmes ont coulé de nouveau.

Je n’ai pas pu faire ça très longtemps. J’étais enceinte. J’allais donner la vie et je ne pouvais pas être entourée que de gens malades, voire condamnés. Il fallait que je sois avec les vivants. Il n’y a rien d’agressif dans mes propos. Mais j’avais besoin de lumière, d’espoir et de rires. C’était déjà tellement difficile de gérer ma douleur. Je ne pouvais pas endosser celle de centaines de personnes.

Maman, elle, s’est vraiment jetée corps et âme dans ce combat. C’est ainsi que la maladie, après m’avoir arraché ma sœur… m’a volé ma mère ».

« Égoïstement, ou naturellement, j’aurais aimé que ma mère se jette sur Alexis et moi et nous aime encore plus fort. Il lui restait encore deux enfants. Mais non ! Il ne lui restait que deux enfants, et l’enfant absent mobilisait son cœur.

Elle n’arrêtait pas de dire qu’elle était morte avec Laurette. Elle s’est enfermée dans le monde du sursis, de la douleur et de la mort. Mon père n’était pas en reste. Mes parents répétaient sans cesse : « Je suis mort(e) avec ma fille. »

Noooooooon !

Vous n’êtes pas morts, vous êtes vivants et bien vivants. Alors stop, arrêtez de vouloir partir à sa place ou de vouloir mourir avec elle. Alexis et moi sommes là, bien portants, et on a besoin d’un père et d’une mère. Pas de deux fantômes de parents, nom de Dieu !

Ou alors mourez aussi. Mais mourez vraiment. Qu’est-ce que vous me racontez ? Qu’en vieillissant on a moins besoin de ses parents ? Foutaises ! Je n’ai jamais eu autant besoin de vous que maintenant, maintenant qu’on a un bras en moins, maintenant que je vais avoir des enfants, maintenant que je vais devoir devenir moi-même une maman ».

« Et qu’on ne me prête pas l’intention de ternir son image, au contraire. Ce que je voudrais, c’est restituer sa vérité. J’ai aimé un être humain, pas une icône. Pas un emblème d’association, de plaquettes sanguines et de moelle osseuse. Laurette est devenue un symbole, soit. Bénéfique. Mais celle que j’ai adorée était ma sœur. Une fille qui sortait, qui dansait, qui buvait, qui vivait ».

Je tenais à mettre une photo des deux sœurs !

« Dans la douleur, l’homme est capable de cracher un venin qu’il n’imaginait pas enfoui en lui ».

« Mon Dieu que j’aurais aimé qu’il existe un mode d’emploi !

« Comment réussir sa vie en quinze leçons après la perte d’une sœur, sans délaisser son mari, sans haïr son père qui a quitté le foyer pour se reconstruire et qui laisse une mère éplorée qui s’occupe seule de son fils de dix ans et de centaines de malades avec leur famille mais pas vraiment de sa fille aînée ? »

Eh bien tu te démerdes, on n’a pas ça en rayon ».

« Laurette fera partie de moi l'infini, aussi longtemps que je n'aurai pas fini de compter les étoiles. Ces fameuses étoiles qu'elle m'a demandé de surveiller.

Alors à la vie, à l'amour, à la mort... et même après ! »